Перейти к содержимому

Таблица лидеров


Популярный контент

Показан контент с высокой репутацией 13.05.2018 во всех областях

  1. 1 балл
    Боец Ромашка

    Девочка с Джекхаммером

    Дорога в Зону (с) Боец Ромашка, 2017 Сумерки в Зоне наступают быстро. То ли такова специфика ее вечной осени, то ли воздух гуще от ядовитых испарений – а только солнечных дней здесь не бывает почти, а когда и случаются, солнце встает сразу в какой-то серой дымке и свет дает рассеянный, тусклый, как отблеск старинных монет. Так и сейчас – вроде и не поздно еще, а лиц почти не видно. Мы стоим на опушке леса. Откуда он здесь? Его не было раньше. Но кто мы такие, чтобы судить о том, что происходит в Зоне? Мы, словно пылкие влюбленные, принимаем ее такой, какая она есть. Иного отношения она просто не приемлет. Захочешь что-то рационализировать, объяснять, - да, пожалуй, скорее умом тронешься. Впрочем, из стоящих перед нами новичков это, пожалуй, еще ни до кого не дошло. Они во все глаза разглядывают то меня, то Айса, то Прораба, и то и дело сыплют вопросами. Почему нужно наклонять налобный фонарь чуть вниз? Зачем нам перчатки, нам что, холодно? Я молчу, поперек наставников не лезу – здесь этому быстро учатся. Да и ушла-то я недалеко от них – ПДА у меня все еще нулёвый, защиты никакой… нуб нубом, абсолютно бесполезная отмычка. Но я не показываю вида, что мне страшно. А мне страшно – ведь предстоит долгая дорога в неизвестность. И это моя первая ходка с новым наставником. Прораб заканчивает объяснения, и мы направляемся туда, где, по нашим расчетам, должен быть Бар. Вернее, туда, где он был раньше. Что там сейчас – одному Ктулху ведомо. Но надо же с чего-то начинать. Мы медленно движемся по дороге. Прораб впереди, я ближе к хвосту, Айс замыкает. Я то и дело оглядываюсь – он идет по всем правилам, почти задом, ни на секунду не выпуская из вида свой сектор. Я тоже с суровым видом вожу туда-сюда пистолетом. Айс замечает и сует мне в руки дробовик. - Я не умею… - помертвев от ужаса, только и осиливаю прошептать я, совершенно уверенная, что он уже жалеет, что согласился взять меня отмычкой. Но он только хмыкает и протягивает мне АКСУ. С автоматом я, слава труду, немного умею обращаться. Правда, и тут позорно долго вожусь с магазином, не желающим вставать на место. А ведь все еще и на ходу, и фонарики Прораб приказал потушить… Кобуры у меня нет, я запихиваю пистолет в явно не приспособленный для этого подсумок. - Радиация! Бегом! – раздается впереди крик направляющего. Я ахаю и со всех ног бросаюсь вперед за топочущей толпой. Но не тут-то было. Бац! – и плохо примкнутый магазин с грохотом летит на землю. Хрясь! – и туда же пистолет. Господи, да что же это творится? - Ты что! – шепотом бранится Айс, подбирая разбросанные мной железки. – Смотреть надо, сейчас без оружия останешься!.. Хорошо, что кругом уже совсем темно, и мою красную от стыда физиономию особо не видно. Я уже абсолютно уверена, что вот сейчас мы дойдем до Бара, и он оставит меня, возьмет отмычкой кого-то другого. Я бы, честное слово, так и поступила бы. Но вот и Бар. Муки совести и страх остаться без наставника не дают мне сосредоточиться. Поэтому то, что освещение слишком тусклое, я замечаю уже слишком поздно. На бодрый возглас: «Эй, Бармен, наливай!» темная фигура у стойки поворачивается, и красная лампочка под потолком еле отражается в матовых стеклянных глазах. Зомби! По углам, везде одновременно, начинается шевеление. Три, четыре, пять таких же медлительных глыб начинают вылезать из-за столов. Мамочки, да здесь целый зомбиленд! Новички шарахаются вон из страшного псевдо-бара, даже не успев достать свои пукалки. Да и какой смысл в пистолетах? Даже не оглушить толком. Но едва я успеваю увернуться от хлынувшей наружу толпы, как воздух пронзают очень знакомые резкие вопли. Это снорки, да не один, а целая стая. Вероятно, где-то поблизости контролер. Пока я лихорадочно расстегиваю гранатный подсумок, кто-то успевает оттолкнуть меня дальше к дороге, и в пронесшейся мимо стремительной фигуре я скорее угадываю, чем узнаю Айса. Но и он не успевает сделать ни выстрела. Перекресток заливает яркий белый свет. - Не двигаться! Иначе открываем огонь на поражение! Щупки кровососовы, да это же военный патруль! - Ложись! – гремит над ухом голос моего наставника. Еще не успев осознать, что именно мне сказали и зачем это нужно, я падаю животом в раскатанную сапогами грязь, и через секунду начинается дикая пальба. В ушах звенит, на зубах хрустит песок, я боюсь пошевелиться… даже когда все стихает. И, видимо, правильно делаю. - На колени! Руки за голову! Оружие перед собой! – орет рослый вояка, видимо командир. Мы повинуемся. Он мигом вычисляет Прораба и хватает его за шиворот. - Кто такие? Почему в запретной зоне? - Мы? – Прораб съеживается, подыгрывая военным, но я прекрасно понимаю, что с трусостью это не имеет ничего общего. Сейчас наша задача – уберечь людей. А ЧСВ может и подождать. – Да мы поохотиться пришли… Кабанчики тут, говорят, отменные бегают… - Каба-а-анчики? – грозно спрашивает военный. – Да я из вас самих сейчас кабанчиков сделаю… Охотнички хреновы, других вам мест мало? - Да вы посмотрите, товарищ… гражданин… - Прораб с каждой фразой все сильнее строит из себя придурка. – У нас и оружия-то… так, чики-брики… - Да заколебали уже ваши чики-брики! – орет старший патруля. – Еще раз увижу… - Не увидите, не увидите, будьте спокойны… - Прораб шарит по дороге в поисках своего ствола, я делаю то же самое. А военный тем временем спокойно и как-то даже буднично переводит свое оружие с Прораба на другого сталкера и дает короткую очередь. Тот вскрикивает и валится набок. - Валите отсюда! – выплевывает военный. – И этого забирайте. Развелось нечисти… Пять секунд вам на смотаться! Мы торопливо поднимаемся, хватаем лежащее на дороге оружие, парни поднимают на руки раненого. Я хватаюсь за то место, где должна быть «Беретта». Подсумок пуст. Быстро наклоняюсь, шарю руками по земле. Чертов пистолет опять выпал! - Быстрее! – еле слышно рычит Айс, довольно ощутимо толкая меня вперед. Я повинуюсь. Мы снова переходим на бег. Я не успеваю засунуть «Беретту» в подсумок, да и не рискую. Да что там, я и ремень «Ксюхи» толком не накинула. Так и бегу с автоматом и пистолетом, прижатыми к груди. Но жаловаться не на что: я не истекаю кровью, в отличие от стонущего паренька, и мне далеко не так тяжело, как тем, кто несет его на плечах. На наше всеобщее счастье, спринт через лес оказывается недолгим. Очень скоро в деревьях начинает мелькать ярко-оранжевый свет костра, от которого, как кажется, даже на расстоянии веет теплом. Это деревня вольных. Мы вваливаемся на базу, укладываем раненого на лавку. Кто-то на ходу уже выдернул из подсумка перевязочный пакет. Вдруг сталкеры расступаются, пропуская вперед невысокого длинноволосого человека в причудливой одежде из звериных шкурок, с торчащими из карманов разнообразными пузырьками и бог знает чем еще. И на миг я снова чувствую себя маленькой девочкой, которой посчастливилось увидеть близко Деда Мороза. Это же Валерьич – одна из легенд Зоны! Он мигом понимает, что произошло, подходит к раненому, парой быстрых, точных движений приподнимает его, заглядывая в глаза. Словно смотрит в душу, отыскивает там путь к исцелению. Когда-то давно он так же пристально смотрел на меня, мне хорошо запомнились его юные, веселые глаза, постоянно и неуловимо меняющие цвет, от свинцово-серых до тигрино-янтарных. И в этот момент я почти завидую парнишке с простреленной ногой. На базе воцаряется тишина. И новички, и бывалые, - все затаили дыхание в ожидании чуда. Даже те, кто уже видел, как это бывает. - Матушка-Зона, я призываю Тебя… - начинает ритуал Валерьич, и я невольно чисто по-женски восхищаюсь тем, каким становится его голос. Даже обращение «Матушка» не отнимает той особой, глубинной мягкости, с которой Первобытное Мужское Начало обращается к Первобытному Женскому. Проходит несколько секунд, и что-то меняется в воздухе вокруг нас. То ли пыль сгущается, то ли с аномальных полей повеяло тяжелым ветром. Но Зона сдвинулась, закрутилась страшным и чарующим водоворотом. Валерьич снимает с ноги сталкера бинт. Парень с вытаращенными глазами ощупывает пальцем дыру в штанине. Раны как не бывало. Легенда садится на краешек лавки у костра. По его лбу стекает пот. Надо бы хотя бы подать ему воды, но я не могу двинуться – таинственный вихрь на время забрал у меня все силы. Я оглядываю остальных и понимаю, что они примерно в том же состоянии. Валерьич прерывает молчание первым. Только сейчас я вижу, что он чем-то озабочен, и это больше, чем усталость от ритуала. - Странная штука приключилась со мной, вольные сталкеры… - начинает он, и я внутренне напрягаюсь. Он ведь никогда не скажет «беда». Но и с пустяком не пришел бы. Сделав небольшую паузу, он продолжает: - Посох у меня пропал. Сам не знаю, как это вышло… Да только вернуть бы его, пока… - он прерывается на полуслове, оглядывает нас и, словно пожалев, сбивчиво заканчивает: - Пока не поздно, в общем… Через пять минут мы уже разбиваемся на небольшие группы и выдвигаемся, для начала просто на разведку. Где-то там, в темноте, дышат аномалии, капает слюна с щупалец кровососов, мерцают ночные артефакты. Где-то тоскует без хозяйских рук потертый резной посох. Хохочут бандиты над анекдотами в новом Баре, вглядываются в ночь военные с Кордона. Всё это – Зона. Она ждет нас. И мы ждем ее.
×